Taverna do suco de amora verde

PESTILENTO III

2012-01-11T02:22:00.000-02:00

Eis tudo.
De pouco fica nada do vazio que preenche.

There's about life.

esp irro

2012-01-11T02:17:00.001-02:00

A arte de viver
viver de arte.

A arte de Rê-
-nascer
-inventar o invencível
Tempo Dê.

Re-construir
ruínas de flechas vermelhas
em mar aberto do Sol poente.

O gelo
pendurado na pálbebra
oscila pra pontado corpo, o centro gravitacioNALIZ.

Mito do reinado Solidão

2011-12-08T09:39:00.011-02:00

run blur

Martírios em martelos
Nas ruas de Solidão.
Tenho no casco o Destino
de ser Sebastião.

Meu reinado perdido
Em Portugal ficou a sede,
Sou mito em quadro.

E jaz a Névoa em Cruz.

Mais uma filha da Luz, envelhecemos.

2011-11-18T18:10:00.000-02:00

Fotografia de 02 de novembro de 2011, na minha cômoda, São Paulo.

Mais uma filha da Luz, envelhecemos.

A música dos trovões anuncia a aurora de mais alguns dias.

Pensei

que não veria mais o Sol e o amor que me mostraram.

Mas (h)ouve a Misericórdia cantando!

Estou aqui e a morte nunca me pareceu tão infeliz assim.

Ainda há verde na terra seca dos homens.

Ainda há chuva pra quem clama vida.

Ainda me deram tinta pra escrever sobre a alegria, nas rochas escuras do asfalto.

A esperança está ali detrás das janelas, brilhando nas estrelas do céu acima de nossas cabeças.

E estou aqui fotografando minhas rosas secas em cima da cômoda.

E estou aqui cumprindo mais alguns dias de peregrina, aprendendo, ensinando...

Ando

em permanência de ser-vivo.

Respiro.

Viajarei pro norte só pra ver outra aurora

e agradecerei aos Santos por me devolverem os dias de luta

porque luto meu será só depois dos meus enta.

Guenta que ainda vo pra lá...

(Não por agora, me disseram.)

Rio.

Sorriso e mergulhos. Dois Dois, vamos brincar?

["Quando eu morrer

não quero choro nem vela...

Quero uma fita amarela gravada com o nome dela

Não quero flores, nem coroa com espinho

Só quero choro de flauta com violão e cavaquinho!"]

Rio, de Noel Rosa. É pra lá que eu também vou

dançar com meu amor.

E devagar pra ser feliz, porque pressa

é pra quem não aprendeu a ciranda

dos altos e baixos da Roda da Vida

dessa Terra que só gira.

Corre que o planeta continua.

Quem tá parado pelo menos escuta

o mantra sagrado da permanência do silêncio.

Continuo a observar o Todo
assim como se estivesse no topo de uma pedra:
vejo minha imagem jovem
e existo além dela.

Mainha

2011-11-15T19:58:00.002-02:00

Um passarinho deu seu último suspiro nas minhas mãos hoje.

2011-11-06T14:54:00.004-02:00

Meu gato mordeu-lhe a fronte de manhã e uma curruíra o chamará de volta pro ninho... Meu pai percebeu o ataque do nosso gato Pepe e tirou o pardal da boca dele. O pardal estava sobre guarda da curruíra e passou pros cuidados de meu pai.

Foi ai que ele me chamou e com uma seringa dei semente de linhaça amassada no bico.

O coitadinho ficou ao meu lado no quarto durante cerca de uma hora, quando lhe dava mais comida e ele suspirou fundo, abrindo a asa para voar de novo.

Eu acolhi seu corpo pequeno nos dedos e na palma da mão, aquecendo-o com o algodão e soprando quente pra tentar fazer ele abrir os olhos... E ele abriu, meio que dizendo obrigado e depois ficou imóvel. Sem respirar ele ficou menor ainda do que era.

Abri a porta do quarto com os olhos em prantos e entregando o pequeno nas mãos do meu pai, que foi o coveiro.

Foi o segundo passarinho que acolho tentando salvar. Podem aparecer quantos forem que, até minhas mãos gelarem, elas darão calor e água.

Então, meu pai me contou que na época que ainda não havia ambulâncias do SAMU, ele e umas pessoas que passavam na estrada ajudaram um homem e seu cavalo que foram atropelados por um caminhão. O homem morreu nas mãos de meu pai.

Homem e passarinho talvez suspirem da mesma forma segundos antes de morrer. Suspiros de que quando chega a hora, resta apenas fechar os olhos.

E a gente chora por eles...

Alvorada

2011-10-04T22:23:00.002-03:00

Menina, a brisa lá fora

já te namora, então

deixe cá teus espinhos

do caule os caminhos

que florescerá.

Te torna doce,

o vento a acalmar

o céu da multidão.

Andorinha a voar

ensina que com pena torta

também se equilibrará.

Te conheço de algum lugar

2011-09-24T20:58:00.006-03:00

Histórias de metrópole - capítulo II

Luiza senta numa cadeira do metrô Consolação e depois de analisar longamente a garota ao lado perguntou: "Vem cá, te conheço de algum lugar?"

Fatal. A outra apenas fingiu que não ouviu, disfarçando o brusco estalo dos olhos.

A outra tinha cara, dois olhos, duas mãos, duas pernas, duas narinas. Devia ter um nome, alguma história (talvez) medíocre. Devia estar num dia bacana, ou não. Devia... Ela desceu no Paraíso.

Luiza desceu na Liberdade.

Já que o Paraíso é perto da Liberdade, vemos que as duas respiram o mesmo ar e estão conectadas ao mundo pelas mesmas centelhas de oxigênio e carbono. Daí a semelhança obscura, relativa e correta entre Luiza e você.

Severina do Itaim Paulista

2011-09-16T10:40:00.004-03:00

Histórias de metrópole - capítulo I

Severina, que eu apelidei Severina, mora com a sobrinha que adora dançar forró. Severina adora correr e sempre que pode, corre no parque do Ibirapuera. Severina namora um cara que faz faculdade de madrugada e que trabalha no Morumbi. O namorado, ela e a sobrinha moram no Itaim Paulista (Zona Leste) e ela chega mais rápido de ônibus e de trem em Moema do que se fosse de carro.

Ela gosta de São Paulo e não voltaria pra Fortaleza, onde nasceu, por causa do calor dos trópicos. Severina gosta é de correr e talvez goste da correria de São Paulo. Quiçá ela não gosta de esperar e por isso ela briga com o namorado para ele não buscá-la no trabalho. É o problema do congestionamento, já que ela chegaria até ele antes de ele a alcançar.

Fora isso, ela tem amigas bonitas que fazem academia onde mulheres invejosas tecem comentários sobre a roupa e quanto de gordurinha aumentou das outras mais bonitas... Severina disse que por esses motivos e pelo lugar ser fechado ela prefere correr pelos parques quando pode...

Severina é muito apegada ao pai dela, que já está no céu. E, como eu, acredita que a gente colhe coisas boas se plantamos coisas boas. Ela disse que há gente ruim que é rica e também que é pobre. Eu disse a ela que nosso coração é que leva a gente...

Severina, de rosto marcado pelo Sol de Fortaleza, com os poros sujos de poeira de São Paulo, Severina que não sai sozinha de casa depois das 20h, que diz que o medo impede a gente de fazer um monte de coisa, que diz que o porteiro a chama de madame, que usa roupas alegres e não gosta de andar de salto alto pra poder andar pelas escadarias e calçadas da metrópole, me roubou 40 minutos de cochilo no ônibus Terminal Bandeira quando havia muitas cadeiras vazias e ela quis a do meu lado, que estava minha mochila... Severina desandou a falar de sua vida a mim. E, eu sabendo que isso sempre acontece, que as pessoas mais aleatórias vem a mim contar sua história, e mesmo sem eu saber direito o porque, ouvi as histórias de Severina, comentei-lhe o mínimo, desejei-lhe bom dia e segui meu trabalho. Eu disse: Agora tenho que correr... Bom dia! E ela seguiu atrás e sorriu pra mim.

Biografia

2011-09-10T22:03:00.004-03:00

Escorpiana com ascendente em touro. Filha de Oxalá e Oxum. Brasileira, natural de São Paulo. Pés gordos, teimosa e cabelo crespo. Não passou na fila da altura antes de nascer. Dois olhos em cores diferentes. Apaixonada e prometida.

Gosta de elefantes, cachorros e gatos e na mesma proporção. Cineasta de formação e artista em estudo contínuo. Ganha o pão trabalhando em coisas diversas e principalmente com afazeres de vídeos. Sabe fazer pão mesmo que fique mto duro em poucas horas. Geralmente anda dura. Escreve para alimentar a alma. Como a grana não é suficiente precisa pegar jobs aleatórios como fiscal de prova de concurso público, atendente de telemarketing ou promoção de produtos em supermercados. Realidade. Com um pouco de sorte e persistência conseguirá fazer filmes.

A verdade sobre a vida algum anjo chamado Gabriel lhe contou, mas como é feita de carne e osso não lembra de muito, assim como os segredos que tem que ficar guardados no eterno silêncio da sabedoria.

Bebe chá desde a Era da mamadeira. Fã de chocolate, do sufflair fino ao guarda-chuvinha pobre. Incensos pelo quarto. Computador ligado e mente fértil em imaginação. Quadro do beija-flor na cabeceira da cama. Violão no guarda-roupa. Mesa de luz na tomada. Mochila de viagem sempre semi-pronta.

Acordes de The Doors. Mistura de violino e guitarra. Rabeca e sanfona com as duas mãos que escolhi pra guiar a dança.

A lei do karma

2011-08-28T21:35:00.002-03:00

É possível modificar as leis fluidas naturais do karma com ações não acompanhadas por cobiça, resistência ao Bem maior ou à ilusão material. Sendo fluido, modifica o tempo todo e transforma, metamorfoseia sentimentos e caminhos.

Ode ao perdão

"
Nada me prende
com amarras fixas da mente.
Meus amores me enlaçam
com brancas fitas de cetim.

Festim de dias e noites,
abraços eternos. Ternura sem fim.

Pro lodo, flores de lótus.
Pro enterro de máguas,
cravo e jasmin.
Pra cura, canto de éter
roseiras e alecrim.

Violinos, piano e harpa.
Contra-baixo e viola.
Compassos em saxofone
com harpas, na Quilombola.
Stacatto. Mi.
Sinfonia. Lá.

"

Keep walking

2011-08-25T23:35:00.003-03:00

Singer. Vila Madalena.
Registro meu em agosto de 2009, com companhia do grande amigo Sandro Acrisio.

pata-de-vaca

2011-08-20T00:28:00.002-03:00

Em troca do ar sujo, de gritos, das más condutas, do trânsito, dos corpos pesados das vidas dos seres humanos as árvores estressadas florescem.
A delicadeza de uma pétala é tão cruel...

Sândalos

2011-08-12T23:51:00.003-03:00

Me diz o que eu faço aqui fora

Procuro um abrigo.

Eu peço, estou com frio.

O que faço com esses pés fora de mim

Buscando caminhos pra perto do teu coração?

Longe de tudo eu sei onde vou

sem conhecer como faço pro infinito ir.

Tateio o vento.

Prosseguir eu sinto. Devo.

Sigo as cordas bambas das mãos

Infinitas pontas sinuosamente insinuantes

Sândalos.

Epitáfio

2011-06-18T17:05:00.006-03:00

Não morrerei de tristeza, ou de palidez por não ir ao Sol.
Não morrerei de medo de chuva, granizo ou do Homem.
Ficarei viva por afeto e sabedoria, guardada num canto de livro ou pétalas de flor

Entre as estrelas e o ar,
Entre as ondas e estradas,

Estarei liberta onde o vento me soprar
levitando os pés do palco a vinteequatro
quadros com tintas de paredes
em segundos de rodapés de página.

Dói

2011-04-07T00:17:00.003-03:00

Meu ser partido em mil

lascas de manias, quebrado

Cortante. Cortado.

Almas diversas que em mim habitam

escorrem em cacos de fotografias.

O corpo assim jogado a mil ângulos

deglutidos

fica a mercê do tempo

Envelhece passado nesta luz da manhã

Num eterno movimento dentro de si mesmo.

(Não sei de quem é a foto.

Fonte: http://acidadezero.blogspot.com/2011/02/no-words-to-explain.html)

Tratado da coragem

2011-03-23T09:53:00.003-03:00

Acredito ser o ócio a me dar calafrios ao fim de alguns dias de outono. Resolvi, então, partilhar o o "Tratado da Coragem".

A estes escritos dou como fim a prática da coragem como única terapia par escalar-se muros. É simples e não tem maiores segredos a não ser aqueles que estão enterrados dentro de ti.

Número 1: No espelho seu auto-reflexo dá nítida imagem de quem você parece ser. Teça alguma conversa de perguntas e respostas. Ao fim se um minuto capaz que você se irrite, mas então agradeça-se e deseje-se um bom dia. Perdoe-se.

Número 2: respeite a manhã. o dia acorda com o Sol e as flores florescem pelo dia... Desperte-se, mesmo que sentado à cama e que não tenha compromissos exteriores. Acredite, o universo interior é bem mais penoso aquele ao qual a retina reflete, deixe que o dia lhe tire as poeiras seculares.

Número 3: É mentira quando outros dizem que tuas ações irão dar mesmo errado. Na maioria das vezes irão mesmo dar errado e por isso tem-se que levar a sério as opiniões dos mais sábios. Dos mais sábios. Todavia, se se nem você acredita que pode morar em Estocolmo, realmente não pode. E, na verdade, nunca irá poder, pois a mente projeta teus desejos para o exterior e a confiança irá te levar onde quer que queira.

Número 4: Não use o poder de desejar e mentalizar ovelhas condecorando cercas para fragilizar outros. Isso é cuspir para cima e não posso ser mais clara.

Número 5: A coragem é pisar no lodo de si próprio, limpar os pés e tentar arrumar os sapatos. Frustração, decepção e aniquilamento de si mesmo irão inevitavelmente ocorrer. Quiçá todos os dias. mas a coragem do auto-conhecimento poderá fazer com que você se perdoe e veja em si pequenos valores. Creia em si. 90% da população mundial crê em alguns tipos de deuses e ajoelham por eles pedindo todo o tipo de mistérios. Peça a você primeiro, também.

Número 6: Coragem é uma arma que irá lhe atiçar as onças das sinapses e mantendo-a constante alçará voos plenos. Não deixe, contudo, que teu ego lhe leve para mundos mais longínquos aos que te amam. Voltar é sempre difícil e o mais importante é alçar longos voos dentro de si mesmo, sempre descobrindo-se.

Número 7: Tenha coragem de desejar mais coisas espirituais que materiais. A sabedoria é caminho penoso tanto quanto financiamento pela Caixa Econômica. Não irão enterrar teus ouros com você, a não ser que seja Tutancamon. De qualquer forma o ouro e teu corpo ficariam inertes, mesmo reluzindo dourado... O espírito que aprendeu o perdão e o valor da simplicidade da Natureza continuará na mutação. Todo o Mundo precisa da coragem da larva que descobre-se borboleta.

vai, não sê gauche.

2011-03-10T00:40:00.002-03:00

Todos os dias

enfrentas tempestades,

dúvidas assombradas,

melancolias submersas,

maremotos profundos de ausências...

Todos os dias a alma pena

à pena torta

a ser alguém.

Zarpando ao lodo

2011-01-27T02:55:00.004-02:00

Tudo está vivo, inteligível, desconhecido.
Deuses ainda sopram as bordas do mapa,
levando-nos pelos rios, afundando-nos nas ondas.

Zarpamos ossos dos barcos.
Cinzas azulam os olhos, pixelados em vitrines.
Suores noturnos, diurnos, inquietos valem poucos xelins.
Carrascos e imundos dinheiros perturbam o ócio.

Caimos da proa no azulejo frio, cheirando a crack.
E nada você enxerga.
A opacidade do ser egoísta é calar-se ao lodo,
rezando pra que Alah ainda cuspa em seu destino.

Inquietude rastreada

2011-01-23T00:37:00.000-02:00

Um dia pensei que não podia mais sonhar e a única meta era caminhar sem destino. Então, passei a caminhar observando os pedregulhos das calçadas. De cabeça baixa, por certo, mas só pra que nenhuma pomba me cagasse na cabeça. Observando tudo e a todos numa espécie de joguete em que eu dava nomes as pessoas, fui me tornando alheia ao que se passava fora da janela dos olhos, mas de algum modo mantinha algo de sensível que me perguntava o que eu faria se fosse algum deles; e me apontava com dedos de pensamento.

Ora, se eu fosse nativa em outra língua, ou se tivesse nascido em Nunavut, ou se não tivesse o sentido da visão desde o nascimento poderia eu ser realmente diferente do que sou? Cadê essa essência que perdura e não me é tocável por nenhum sentido?

Perfume em duas estrofes

2010-10-08T15:07:00.002-03:00

Desfigurado o vestido no chão
vestimos o lençol amassado
Desprendendo os sentidos
nos ouvidos calados. Paixão.

Abstrato o leve gemido
me veste com pele
em abrigo: ternura e carinho
Sentidos, Amor.

Santa Ceia Zumbi

2010-09-22T11:23:00.001-03:00

Imagem retirada do blog http://controleseusolhares.blogspot.com

Situação de Alto Risco

2010-09-14T12:06:00.003-03:00

Se você vai mergulhar com Tubarões, estas podem ser umas Recomendações úteis:

1. Preparação: Realizar algum estudo sobre o tipo de tubarão a ser observado, sua conduta e sua quantidade.

2. Seja educado: Lembre-se que você está entrando num mundo que pertence aos tubarões. Deixe que eles o cerquem e em nenhum momento vá atrás deles, pois irão reagir como qualquer animal que se sente ameaçado.

3. Evite olhar diretamente: Os tubarões não gostam de ser encarados de forma direta. Por isso recomenda-se olhar com o rabo dos olhos mas sem perdê-los de vista.

4. Fique quieto: Quando estiver com o tubarão, trate de se transformar em parte inofensiva do terreno. Evite os movimentos bruscos, pois eles podem se assustar e atacar em defesa.

5. Mantenha uma posição horizontal: Os tubarões parecem se assustar mais com a altura do que com a largura, por isso mantenha-se agachado ou flutuando durante os encontros.

6. Não é bom se amontoar: Devido a sua capacidade para ver contrastes, às vezes os tubarões veêm os grupos como um único organismo ameaçador, por isso é melhor estar em grupos pequenos.

7. Não alimente os tubarões: Não utilize carnes pois pode provocar uma concorrência sangrenta pela comida entre vários deles e transformar em segundos uma experiência interessante numa situação de alto risco.

soh pra ouvir

2010-07-16T10:50:00.001-03:00

Pestilento III

2010-06-28T16:54:00.004-03:00

Na vertigem, na fuligem, na ousadia de ser, senti a Lua no chão e não havia estrelas para encantar. Quebrei os dentes no pesadelo da fuga cognitiva.

Estive a mirar o medo na incubadora de germes que se tornou minha angústia.
Na verdade, não fazia idéia se cabia mais dedos na mão ou nos pés, e se esta questão era realmente relevante.

As linhas infelizmente entortaram-se na perspectiva e apenas enxerguei o chão devido a curva acentuada da própria espinha dorsal. Senti como se fosse um peixe a respirar a água podre de um rio morto e esquecido por toda população ribeirinha. Havia mais de mim nas águas profundas que fediam? A vingança do Monstro do Lago que mora ao lado da estação de trem é assombrar com merda quando a chuva vem.

Eu assombro meus próprios pesadelos fingindo-me de Cretinice à atmosfera mais feroz e agoniante do seu Ide.

Pestilento III

O inexorável elixir da existência

2010-06-20T14:03:00.006-03:00

Ao mesmo tempo em que as cruzes fincam-se nas pedras do crepúsculo; no mesmo tempo da interrupção do dia da vida; no momento em que o Ciclo cessa, outro se inicia.

Ao raiar do espetáculo da morte outros estão nascendo. O término completo de qualquer ciclo orgânico jamais finaliza-se. As histórias escritas no presente serão recontadas em tempos pretéritos de lembranças. Os que ouvem levarão-nas para instantes futuros.

Uma história vivida no dia de sua homenagem acena um adeus e um olá, simultaneamente incompreensíveis.

Haja espaço intervalado na máquina do tempo de um só pêndulo. A inércia nos faz cair e viver de uma ponta a outra, na lentidão de cada instante que oscila ansioso e ociosamente.

sem asas

2010-05-21T08:51:00.004-03:00

Nos dias em que ao levantar o estômago já está na boca, sem que seja resultado de um porre, há que se preocupar.
De longa data algo lhe incomoda, já tem raízes e uma espécie de cola que gruda qualquer tipo de insatisfação. O grande monstro feito de colagem (de quilos de papéis rabiscados e amassados) preserva-lhe as roupas, rugas e o grande vazio. Havia um ser dentro de você ele já foi embora. Não há mas ninguém. (Seria a ausência de si mesma?)
Livre de consciência, na despreocupação do F.
Talvez seja o desejo apenas de abrir asas, mas ser frágil demais para suportar a grande altura...

Tentei abrir a porta e janela para ver o Sol nascer.

2010-05-03T11:00:00.003-03:00

Olha só
já não tenho mais graça.
Da dança boba
As pernas bambas já não sabem dançar.

Vem me levantar
Que num posso mais.

Da cama não saio.

Da roupa a costura rota tapa
meu corpo rasgado pela vida.
Os retalhos do vestido estão espalhados.

Feche a porta por favor
Das páginas de minha história.
Porque as orelhas são de livros velhos.

Estas daqui já não escutam tão bem
E aquelas já tem a imagem amarelada
E minha cor, desbotada do vestido
deixa a meiguiçe do que fui.

Rock n' roll!!!

2010-04-11T11:59:00.002-03:00

Reforma

2010-04-07T00:59:00.015-03:00

Renove-SE.
Tome banho.
uSE uma blusa nova.
Arranje um amigo.

compre, caSE,

SEja, more, compre, trabalhe,

viva, morra, faça, estude, fale, penSE, compre,

sirva, compre, construa, ame, nade viaje, masturbe-SE

SÊ Imperativo.

LIVRE-( ) da construção velha que está caindo dos seus ombros.

Não importa as escolhas, o mundo continua GIRAndo.

O relógio GIRA,

O cachorro GIRA procurando o rabo.

GIRE. CONVERTA. LIBERTE

todos os dias de um dia igual ao outro.

O último

2010-03-07T07:38:00.000-03:00

Era uma vez a história do último copo de cerveja. Ele disse que seria o último, que seria o último gole, que seria o último gelo da boca, que as pernas
já não aguentariam mais tanto peso do tronco para carregar. Mas a promessa não foi cumprida e o último gole foi substituído pelo próximo gole. Este,
apelidado de o último gole, novamente.

Este famigerado Último gole não era um gole qualquer, não era um desses goles que acha-se barato na esquina,
desses goles que você rouba um beijo passa uma mão aqui, acolá e sua carteira já foi batida e você nem viu... Esse gole não. Esse não. Ele se fez presente.
Ele encostou nos lábios, amorteceu mais a boca, fez dançar as pernas mais uma vez e foi descendo, descendo e então o sujeito que prometia o nome especial
tomou conta que havia realmente encontrado o verdadeiro gole. Em troca da paixão no primeiro gole Lhe foi devolvida uma rajada de gorfo.
Num golpe só, na mesma violência com que uma mulher abatida arranca o próprio pêlo da perna para ficar mais sensual. O sujeito caiu e se tornou emprestável,
possível de ser jogado fora assim como o pêlo. Pois é, no dia seguinte o pelo nasceu de novo e a promessa do último também,
com a forte lembrança martelando na cabeça: "Ai que loira gelada que me dá dor de cabeça!"

sim!

2009-12-22T18:43:00.003-02:00

Sim, não há de ser não.
Há de ser hoje que meu ontem se desfez
em bolhas de sabão.

Sim. Não lhe digo não.
Amanhã talvez o hoje vai ser melhor
Há de ser no porvir o nascer do Sol.

Hoje o cair já me aquieta
e vou virando as páginas
brancas já escritas.

Quero as tuas ternurinhas,
deixando queto os passarinhos
e sussurrando ao meu ouvido
Garranchos, desenhos, fotografias, músicas...

Nos meus livros de lembrança
a cor azul predomina
E o céu enorme todo dia
te traz um bocadinho pra mim

Um sorriso enorme te dou

=)

Ensaio sobre o fim dos tempos

2009-11-05T02:36:00.003-02:00

Cada um ensaia o próprio passo para além de onde pode pisar, para que não pise em falso. Claro que ninguém ensaia todos os passos e isso demonstra que às vezes as pernas caminham sozinhas. Intuição ou não isto é um fato. E outro fato é que as madrugadas são mais afetivas à escrita solta.

Mas, incrivelmente o mundo funciona de dia.

Droga, o sono é necessário aos meros mortais que tropeçam em si mesmos.

Intermitência

2009-09-10T20:40:00.002-03:00

Ser convicção para, no entanto, indagar-se da própria existência. Este é o princípio.
No precipício, talvez, seja divertido não existir, mas não se pode evitar. É inevitável, sem escolha.

Não importa as horas; o tempo continua fluindo. Não importa o q se faça, não há nada mais sábio do que pensar. Mas, a incapacidade assustadoramente rouba-nos a vontade e só resta nos roubar a capacidade de existir.

É a pura verdade.

2009-08-31T02:29:00.003-03:00

A tentativa lúdica de existir me leva a existência rarefeita e complexa.

(Da série: desengavetar os sentidos)

A Barbie peluda me criou

2009-08-25T03:00:00.005-03:00

Eu era a princesa loira
eu era a mais bonita
eu era magra e bem-sucecida.

Tinha vestidos,
tinha amigas
tinha carro, casa e namorado.

Mas a boneca de pelúcia de cachorro
era gorda e peluda
e ela ia no circo
e ela tinha duas orelhas
e eu costurei o olho
e ela era travesseiro
e eu mordia
eu girava no chapeleiro maluco
e ela dormia comigo.

A Barbie que eu fui
perdeu o brinco
perdeu a orelha
O cabelo até ficou duro
mas tinha olho tão bonito!

Da Lili eu costurei o olho
guardei no armário.

A Barbie eu dei,
era fria.

O plástico era duro,
mas ela sorria.
A Lili era grande,
era amiga.

Eu sou mais peluda,
por causa da Lili.
Mas se fosse Barbie,
nem parava em pé!

Não tenho carro, nem casa nem Barbie.
Mas ainda tenho a Lili.
E to toda costurada que nem ela.
A Lili foi mais minha Barbie
do que a Barbie foi minha.

Com a Lili eu dava abraços
com a Barbie eu tentava ser quem eu não era.

Pestilento II

2009-08-25T02:58:00.000-03:00

Pensei que seria fácil comer aquele pãozinho com manteiga. Era só um pãozinho na manteiga! Mas o gosto do podre do fungo azul era bem desnecessário para a combinação chá com mel. Naquela manhã joguei pão fora. Os pássaros não aceitariam o salgado, ou aceitariam? Estava é com preguiça de ir até eles, e se viessem a mim enxotaria porque uma pessoa que não gosta de pássaros é como qualquer outra. Não gosto de livros também, e daí? Não gosto de bolacha recheada como de ideologias inúteis que teorizam pessoas vazias.

Naquela manhã eu teria que trabalhar, mas era doce saber que chovia e que fazia frio e que as canelas não andariam porque estariam congeladas. Um telefonema anunciando falta de pernas justificaria ausência, certo? “Onde você foi para que estivesse com pernas congeladas?” No inferno, porra! Será que não percebem que não gosto também de justificativas?

Gosto de sossego, aquele do sofá e televisão ligada. Gosto de pizza quentinha, cheia de cebola torrada. Gosto da várzea da neblina, que envolve a preguiça e me dá apatia do não-movimento...

São três da madrugada... não sei o que faço aqui em frente a essa tela.

Do Pestilento

risco

2009-08-07T12:24:00.002-03:00

Clarice Lispector

"a salvação é pelo risco, sem o qual a vida não vale a pena"

muito obrigada

2009-07-29T21:15:00.003-03:00

O poeta dentro de mim tirou longas férias e não disse pra onde foi. Deve ter se jogado em alguns ares por aí, voando por cima dos oceanos que nunca vi. Deve ter se cansado dos meus rebanhos sem sentidos, de uma falta de clareza de seu destino. Na real nunca parei pra trocar idéia com ele. Só o tinha sentado, fumando charuto e observando os poucos da tabacaria. Meu poeta estava sempre mergulhado dentro de um universo de papéis de diversas origens e tintas amassados e rejeitados... Meu poeta teve muitas amantes e foi feliz com várias. Mas no seu quarto o lençol ficava sempre vazio e também ameaçava deixar o colchão. Os montes de sua poesia cobriam todo o lixo de madeira e derramavam pelo chão, ultrapassando o batente da porta. A cortina azul-escura sempre aberta o convidava a sair, nos poucos momentos que ele conseguia respirar. Mas ele não está mais aqui comigo. Sabe-se lá onde foi... Foram pouco mais de 20 anos de intensa companhia e ele se foi, sem rimas babacas nem um tchau dramático. O último bilhete que ele me deixou foi algo sobre metáforas, que são um exagero pras coisas pífias que minha mente inventa. Pena, nem um muito obrigada pude lhe dizer.

Versando sobre o amor

2009-07-18T00:25:00.002-03:00

Um dia alguém inventou a roda
E um imbecil inventou o amor...
Depois ele saiu rolando com ela.

(Da série: desengavetar os sentidos)

Festinha Feliz ou Festinha, mas ordinária.

2009-06-14T22:46:00.009-03:00

Surpresa. Às crianças restam as músicas entorpecentes e as palmas de coordenação motora. "Feliz aniversário", alguns balbuciaram, gritaram, lembraram. Mas, aquele pequeno mais velho estava no canto central da mesa, paquerando o bolo. Tenso. Todos os pequenos se entreolhavam belicosos. Acabaram os pequenos doces em cima da mesa e às crianças sobraram migalhas de açúcar, além, é claro, do grande edifício de chocolate recheado com doce-de-leite sob a vigilância de quatro grandes cerejas em moscatel por cima.

As luzes se apagaram. Uma grande vela se acendeu, como se queimasse a fio cada segundo de ansiedade de cada um ali. Incrivelmente todos os pirralhos ficaram em silêncio. Nenhuma da pessoas grandes se tocou e percebeu que aquilo era anormal. Palmas mecânicas e sorrisos ferozes. O garoto a quem o desejo do primeiro pedaço pertencia ameaçou encostar o Pai de Todos... ZÁS. A mulher de vestido de bolinhas vermelhas deu mais uma ordem chata, desviando suas mãos em palmas à palma da bunda do filho. O inferno. O garoto se recusou a soprar a velinha. A garota do lado chutou-lhe a canela em protesto. Mal ele abriu o berreiro, três moleques atacaram o bolo com seus caninos famintos de gente precoce atacada. As cerejas rolaram para fora da mesa.

Que massada, disse o garoto embaixo da mesa, lambuzando a chuteira nova com as cerejas. E jamais quis saber de receber "feliz aniversário" novamente.

uma grande piada

2009-06-02T09:55:00.003-03:00

O GORDINHO E A MADAME

No meio do trânsito de São Paulo, só pra variar um puta engarrafamento, uma Mercedes com uma madame, de motorista particular, e um fusquinha 72 com um gordinho suando pra caralho com a barba por fazer estão lado a lado.
O gordinho grita, xinga, buzina, faz um escarcéu por causa do trânsito até que a senhora do Mercedes abaixa o vidro e diz:

- "A paciência é a mais nobre e gentil das virtudes!" Shakespeare, em Macbeth.

O gordinho não deixa barato:
- "Vai tomar no cu!" Nelson Rodrigues, em A Vida Como Ela É.

mais que nada

2009-05-19T15:00:00.005-03:00

Olha, os ponteiros dizem adeus
até logo, como vai, vou, vem, até mais.
Dizem até já vai, já vou.

E se não vai, se não vou
os ponteiros continuam a dizer adeus até mais
do que nunca mais

(Da série: Desengavetar os sentidos)

garoto enxaqueca

2009-05-16T23:05:00.004-03:00

Feliz outono.

A pomba

2009-05-05T19:48:00.003-03:00

Estava andando de bicicleta de madrugada quando vejo um cão entretido com alguma carniça. Logo, eu abaixo a velocidade para não atropelá-lo. Ele, apaixonado pelos miolos podres da pomba que horas antes haviam grudado no asfalto, saiu correndo num átimo, como se estivesse a fazer algo errado. Tentei chamá-lo, docente, com o intuito de explicar que eu entendia a sua fome e seu desespero naquele faro e gosto putrefato... Mas, meu chamado de nada adiantou e o cão saiu encolhido, partindo pela diagonal em direção a calçada. Sem querer, atrapalhei sua janta. A pomba, ou o que restava dela, continuou a decorar o negrume da rua... Se não fosse por mim e por minha bicicleta haveria apenas uma frágil ossada e um montinho de penas com algumas lêndias e piolhos. Jaz ali, alguns órgãos, ainda.

O mistério da dialética barroca

2009-04-18T16:01:00.001-03:00

Eugene Smith

it serves me right to suffer

2009-04-12T21:22:00.005-03:00

Nada mais triste do que um blues triste. Se é verdade que não dá pra fazer um samba alegre sem um pouco de tristeza, tenho certeza que a instância do blues no sambista está mais do que imersa.

O delírio maior da tristeza está naquela vertigem da perda. E se lhe tiram o chão, abruptamente? Rancam o tapete dos teus pés e não há mais chão? Que fazer?

Inconscientemente, feche os olhos e mergulhe na própria inconsciência. Porque se lhe tiram o real, flua no que lhe sobra, então.

Mas, se a vertigem é a sensação de alcance do céu, então aquilo que é preso no inconsciente liberta os pés numa espécie de plenitude, não naquele precipício momentâneo.

E, se vem a aurora, celebre. E se não houver luz, nem aurora, abra a janela e respire um blues...

Dedicado a John Lee Hooker e a escala pentatônica

(Da série: desengavetar os sentidos)

Meus dias de Fausto

2009-04-09T12:26:00.004-03:00

Penso que ofertei minha alma a Eros, algum dia. Assim como Fausto trocou a sua por alguma coisa que a ele era inatingível... Fiz isso, algumas vezes assim como todos os amantes meio bêbados e burros...
Evoé.
Num dia Dionísio com tranqüilidade deve ter visto algum encanto nesta sombra sem alma que vos fala e me deu um de seus vinhos, o mais doce. A bebida tinha cor de uma mão que embala a minha, um aroma afrodisíaco e o gosto viciante. Eu a tomo, ouvindo The Doors, de Orfeu. Parece inesgotável, deve ser maior que o infinito. E espero que o encantamento que me perturba o coração não seja mais efêmero do que um raio de luz.
Talvez eu ateie um nó na minha cintura e no presente de Baco.
E mesmo se Eros aparecer e mangar de novo, fazendo troça, chamarei Morfeu para enfeitiçar meu sono.

Pessoas vulgares e extraordinárias, o essencial é não pensar.

2009-03-25T20:17:00.002-03:00

De F.Dostoiévski para D.Weiss

Perpétua Pandora

2009-03-22T20:26:00.008-03:00

Existo.
Isto, mesmo que não me veja nunca.

Se sensível na retina tua
uma única vez
a permanente lembrança perpetua.

Se nunca me sentido,
não há sentido
nem direção
pra existência minha
em relação a tua.

(Da série: desengavetando os sentidos)

Uma terrível doença

2009-03-06T11:49:00.003-03:00

Ele pintava com traços que beiram a loucura - a loucura de se estar vivo. Em sua obra permanece a loucura da vida, a emoção febril de viver e sentir que se vive. Suas cores fortes arrematam na minha alma um certo despertar de sonho e ao mesmo tempo inebriam de tal forma que me perco em cada traço de estrela ou fronte.

Quem sente o "horrível fardo do tempo" carrega nas costas e em todo corpo, a responsabilidade da hiper-sensibilidade, a terrível doença que pune a lucidez. Vicente de Gogh retirou sua orelha. Desconheço como... Sentir é realmente um dom do mal. Sentir realmente cobre o raciocínio e cega os sentidos.

O movimento das formas de seus quadros são estritamente belos e percebe-se o tonel emotivo colado em cada obra. A luzes do céu noturno é a essência dos andantes da madrugada. Elas estão desfocadas o sufiente para preencher o céu com lado irreal da vida.

Eis a versão noir do pintor, a propaganda avessa que existe hoje nas caixinhas de cigarro.
(van gogh, 1885-86, skull of skeleton with burning cigarette)

Aclimação do nunca do hoje

2009-03-03T15:10:00.008-03:00

Nunca pensei que ouviria uma queda de uma árvore.
Hoje, eu ouvi.

Nunca pensei que todo um ecossistema pudesse ir pelo esgoto.
Hoje, Aclimação foi.

Nunca pensei aclamar por árvores ou parques.
Hoje, sinto assim.

Nunca pensei representar papéis.
Hoje, represento momentos.

Nunca pensei sobre histórias reais.
Hoje, as mais belas não fazem sentido.

Passagens

2009-02-21T22:05:00.006-03:00

passagem 1.

Janela do ônibus - noite
menina de 4 anos
mãe de 26 anos

MENINA (aponta)
- Mãe, olha. Seu sonho ali.

MÃE
- O quê?

MENINA
- Seu sonho. Você não queria um carro preto assim, bonito?

MÃE
- É... queria...

.........................................................
passagem 2.

Pinheiros. Meia-noite.
estudante, 20 anos
prostituta, 20 anos

Garota demora ao encontrar rua após estar no glamour (sucks) de um festival de cinema.
Ao pisar nas piores calçadas da madrugada, vai de encontro ao olhar de uma garota da mesma idade. A primeira tem medo dos homens e tenta fazer com que se celular faça menos barulho para não chamar atenção, a outra também tem medo dos homens e arruma a mini-saia porque o vento a faz chamar mais atenção.

...........................................................
passagem 3.

Cachaçaria para classe média
ambiente com jovens e famílias

Uma menininha de 3 anos começa a chorar e gritar. Como é 2 horas da manhã, presume-se que ela tem sono e está exausta. Mas, a besta da mãe liga o lap-top e faz ela escolher um desenho animado para distrair a filha.

...........................................................
passagem 4.

Casa Verde. Atacadista. Natal.
supermercado lotado

Mulher de grande porte briga com outra e batatas graúdas são arremessadas.

............................................................
passagem 5.

Casa do vizinho. Final de novembro de 2008.

Vizinho esquizofrênico não toma remédios e esquece constantemente de trancar o portão de casa. As cadelinhas fogem. Hanne nunca mais voltou e deixa saudades.

............................................................
passagem 6.

Cachoeira invadida
Jovens amigos

Um carro com 5 jovens amigos para um carro de um casal de velhinhos para perguntar o paradeiro de uma suposta cachoeira na região.

JOVEM 1 (abaixa o vidro do motorista)
- O senhor sabe onde fica a cachoeira?

SENHOR (apontando)
- Ah, sei. É pra lá ó.

A SENHORA sorri e faz sim com a cabeça

JOVEM
- Obrigado

SENHOR
- Mas eu não acho que vocês devem ir pra lá não viu?!

JOVENS
- Por que?

SENHOR
- A cachoeira tem dono. É fulana de tal (...). E além disso já morreu gente lá. Só estou avisando.

............................................................
passagem 7.

lar de jovem casal
esposa dorme
garoto e garota conversam

GAROTO
- Eu te entendo. É como se todos os dias tivessem apenas aquele mesmo céu cinza.

............................................................
passagem 8.

sala
mãe e filha trabalhando

FILHA
- Olha ali o beija-flor de novo

MÃE
- Lindo né? Vem todos os dias!

FILHA
- Vou lá tirar uma foto.

E a filha faz um desenho dele, que ficou assim:

(Da série: desengavetar os sentidos)

I just want to walk right out of this world, 'cause everybody has a poison heart.

2009-02-10T22:26:00.004-02:00

Pestilento I

2009-02-04T15:14:00.003-02:00

O pestilento

Vivo na fina lembrança de uma memória já finda. Um outono de merda, calor todo o dia. Livros empilhados, rabiscos em notas engorduradas e uma tigela com ração já com formigas.
Saí, mas era noite e o ar lúgubre me fez mal. Muita fumaça daquela gente pestilenta e torpor do cafézinho lá da esquina.
Tive náusea com a mulher de pele branca que me serviu; ojeriza com as cadeiras mal postas e certa identificação com o banheiro, água estagnada cheirando a usado.
Na rua as vadias não me largavam o saco e tive que deixá-las na penumbra triste do consolo "n'outra hora".
Não tenho mais dentes. Não sou casado. minha cadela morreu. Minha televisão pifou. Não lembro mais a ordem destes fatos, nem quando, nem como aconteceram... Tem certas coisas que não valem mesmo a pena serem lembradas.
Lixo pela sala. Lixo as unhas e há pedaços de carne moída pelo tapete, agora. A cerveja caiu também no tecido. Tudo bem, ela estava quente.
Amanhã eu vou comprar ração para Billie. Billie é minha cadela. Amanhã eu vou comprar flores para Vera. Sou desconexo. Não tenho mais o endereço de Vera. Gostaria de flores pra mim, afinal.
Mamãe teria orgulho se ainda tivesse minhas cadelas. Meu pai estaria na guerra e eu já estou na minha. EuXeu. Estou aqui buscando o vácuo.
Os bêbados têm simpatia por mim. Deve ser meu casaco cheio de caspas. Deve ser porque sou um deles. Eles pedem meu cigarro e compartilho sempre. Se o fogo acaba, há um jeito. Os bêbados de vida, na verdade, nunca se reconhecem. Não sou um deles. E, se fosse, acho digno.
Dormi no sofá. A cama já era meio lençol cinza-amarronzado e era o cabide ideal, o closet exposto, servil e lotado. Ela tinha vida própria, mandou-me dormir no sofá. Eu não cabia ali. Ela tinha vida própria. Eu ja não tenho a minha.
Perdi meu emprego, eu acho. Não apareço há um mês. As cartas não leio. Telefone cortado. Constipado, pego um lenço. Caiu na sarjeta, pela janela. Ótimo, falaram-me para tomar cuidado com as calçadas. Não dei ouvidos. Não dei nada e meus bolsos ainda estão vazios.

O pestilento.

É bem verdade

2009-01-14T19:06:00.004-02:00

Sexta-feira, 9 de Janeiro de 2009

Dinheiro é uma merda.
Nenhum filho da puta inventou um teletransporte decente.
O sol mto quente dá dor de cabeça.
Coisas boas engordam mso.
Hiperatividade é desculpa esfarrapada.
Sentimentos não tem nda haver com datas festivas.
Cachoeiras são divinas.
Colecionar coisas é viciante e completamente inútil.
Ilusões, oásis, filmes e internet estão na mesma classificação dos contos de fada/bruxa.
As fadas são imbecis.
A fé movimenta montanhas (de pessoas desesperadas por paz).
Amém é um final cordial.
Postado por ca às 9:47:00 PM 0 comentários

Por que ele não matou os porcos brancos?

2009-01-03T19:28:00.003-02:00

frase bonita

2009-01-02T21:29:00.002-02:00

É o primeiro dia do resto de nossas vidas.

preciso me encontrar

2008-12-30T20:32:00.002-02:00

o verão paulistano

2008-12-28T23:35:00.003-02:00

capítulo 2: feliz (...)

2008-12-28T02:00:00.001-02:00

Escravos cotidianos da rotina irreal de lógicas inaxatas, humanidade de merda. Consola-se com poucas moedas transfiguradas em unidades materiais que perdem-se em unidade de tempo já postas e já retiradas.

And even I remains.

Capítulo de oito anos: a vegetariana que vendia carnes

2008-12-16T22:10:00.004-02:00

Há sete anos atrás decidiu que não ia mais comer carne vermelha. Nunca havia gostado do sabor e também achava que não iria sentir falta. Começou a achar aves repgnantes quando mortas, pois imaginava nas suas carnes putrefatas , cozidas e suculentas uma galinha pomposa e feliz, cacaerjando e comendo seu milho. Desde então, intitulou-se vegetariana por não comer tais carnes. E ai? Comia peixe e gostava.. claro... herança de família, sabia fazer os bolinhos de bacalhau, sopas e outras cositas mais. Continuava chamando-se vegetariana pra que não ficassem-na questionando: "mas você não come carne por que defende os animais?". Não, é porque não gosto mesmo. No fundo, óbvio que achava um absurdo consumo excessivo de mamíferos. Mas, por pura preguiça, o rótulo "vegetariana".

E num emprego que pegou porque precisava vendeu carne de natal embalada com lacinhos perfumados. Teve gente que comprou mesmo dizendo que era bixo modificado geneticamente, mesmo falando que era bixo demais pra mesa fraca de família. Pois é... 24 de dezembro é uma data meramente comerciável.

(Da série: desengavetando os sentidos)

simplesmente, sensacinal

2008-12-13T22:13:00.003-02:00

Enfim,

2008-12-07T13:30:00.006-02:00

Conseguimos sobreviver às realidades turvas do saber
de pedras pontiagudas do viver
e em sonhos quebrados entender
que o que importa é ser,

Ser e estar,
continuar, persistir, voar,
manter, guardar e compreender,
trabalhar, estudar, amar e viver.

Light light light light

2008-12-05T12:47:00.001-02:00

Existencialista

2008-12-04T14:54:00.008-02:00

Cicatrizes

Tatuo nos braços
Abraços de homens tantos

Enlaço em camas
De lençóis alheios aos meus prantos

Retiro os sapatos
esperando os retornos
E canto.

Entre sussurros ausentes
Amores líquidos,
arrasam
quase evaporam
e congelam
nestes tempos derretidos.

>> Um dos meus poemas mais tristes e o único que li para desconhecidos, numa noite de bêbados poetas, atores, vadios, bêmios, perdidos, blues e vinho... há meses atrás...>>

Pra quem vive num mundo de sonho, é legal ler coisas que fazem pensar sobre a passagem inexorável do tempo e como o ser humano é estúpido em tudo o que faz... Viver no onírico significa fechar os olhos e sentir tudo profundamente. É não ter expectativas com Nada, mas assumir a incoerência do "Destino" e "rumo da vida" e caminhar com os pés descolados... Uma RODA-GIGANTE!
Há coisas na vida sem resolução; Há mais pessoas vazias do que pensantes; Há mais hipocrisia do que fraternidade; Há mais interesses do que abraços...

Sartre dizia:

(sua personagem da Naúsea dizia aos 30 de janeiro de 1932, enquanto acontecia a Revolução Constitucionalista por aqui... mentira... enquanto o facista do Vargas sentava em seu troninho)

"Quando se vive, nada acontece. Os cenários mudam, as pessoas entram e saem, eis tudo. Nunca há começos. Os dias se sucedem aos dias, sem rima, nem solução: é uma soma monótona e interminável. De quando em quando se procede a um total parcial, dizendo: faz tantos anos que (...)"

"Nesse tipo de estado de espírito em que se deixam passar os acontecimentos sem vê-os."

"Acho que fui eu que mudei: é a solução mais simples. A mais desagradável também. mas enfim tenho que reconhecer que sou sujeito a essas transformações súbitas. O que acontece é que penso muito raramente; então, uma infinidade de pequenas metarmofoses se acumulam em mim, sem que eu me dê conta, e aí, um belo dia, ocorre uma verdadeira revolução. Foi isso que deu à minha vida esse aspecto vacilante, incoerente".

Malvada

2008-11-20T13:31:00.003-02:00

Chuck Norris disse, tá falado.

2008-11-16T11:06:00.007-02:00

Subtamente o navio afunda des(perta)esperador.

2008-11-16T10:56:00.006-02:00

Deitada boa parte da manhã na rede, no balançar de navios que só uma mão empurrando uma parede podia fazer. Depois de um miado insistente, como um choro de criança mimada, coloquei a gata no colo e lá ela ficou, em meio a uma manta cujas cores em nada combinavam com as da rede, um caderno magérrimo de tantas folhas arrancadas - como flor despedaçada - e uma caneta quase morta-viva, sem aquele botão que tanto irrita os mais neuróticos.

Quis levantar-me, ao menos virar as páginas... Mas fui tomada por uma grande onda de sono. Estava no oceano não estava? A rede era o barco e a dimensão onírica um grande mar profundo no qual eu apenas fechei os olhos e mergulhei profundamente.

Infelizmente, pequena mortal, acordou de súbito como se uma facada (Ginso) ferisse o casco do navio e o susto representasse um afogamento de desilusão: não passara de um sonho, e pior, eu não lembrava absolutamente de nada!

Saudades de Marilyn Monroe e da patinha-marmota do Bubu

2008-11-14T20:15:00.005-02:00

e da sensação das 5 e meia da manhã, vendo o dia amanhecer ao lado de desconhecidos com o cheiro de "bom-dia-e-já-estou-cansado" e o olhar de igual ao do das 6 da tarde...

claustro(fobia) do pensamento

O céu é meu limite

2008-11-09T09:38:00.004-02:00

Estou pixando os muros da continuidade cíclica.

2008-11-02T21:55:00.001-02:00

A humanidade é como um cupido que atingiu seu único objetivo e suicida-se com o pau na mão.
O mundo pega fogo, destrói-se na quina terrível do caos. Lixo, imundície, ganância. Frieza.
Cegueira. Somos todos cegos e apalpamos no escuro o que não é tátil: A esperança. Ontem e hoje todos os maridos voltam bêbados, nas madrugadas, pras suas esposas cheias de olheiras e pobrezas (infindáveis tristezas...). Os dois naquela solidão de bolha inquebrável. Centenas de humanos os cercam e mesmo assim abismos separam cada alma. Cada alma um abismo. Abismos cujo vácuo é único lacro. Mas ninguém abre, é vácuo. São vazios... preenchendo vazios...
E ainda assim, o que está cheio de vida são as sequóias. Enormes galhos, crescendo incessantemente enquanto burramente algum babaca liga a motoserra. Gritos.

baladas?

2008-11-01T08:12:00.003-02:00

Perco o sono
na insonônia de quem anda
na madrugada que amanhece o tempo todo...
("A festa não acabou", diz meus pés)
(até meus pés são irônicos)

Minha maquilagem escorrida
esvai uma máscara fatal
-mente decaída

Já sinto o quanto.
E quanto mais um tanto,
Calo-me e nada sinto.
E sinto tanto.

Perco o sono
e a preguiça
e os olhos abertos
querem persistir...
dormindo...

...

eu podia ser um peixe?
ia ser menos estranho sonhar acordada

...
Quando era menina levava altas broncas por ficar, já no escuro, em cima do telhado. Ficava paquerando a Lua, lendo o "Diário de Anne Frank" e esboçava rabiscos em papéis de rascunho. Eu era precoce.
Agora, ainda vejo a mesma Lua, não subo mais em telhados, tenho medo do escuro, leio existencialistas, sou a velha do 71 (ontem foi dia das bruxas).
Sou o garrancho.

Da agenda da amiga

2008-10-31T23:26:00.001-02:00

"A melancolia é o prazer de ser triste". (Victor Hugo)

amendoim com "camada" de farinha crocante, vulgo, ovinho

2008-10-30T19:54:00.002-02:00

Estava escrito na embalagem.
Por Jaguar.

"A melhor roda de amigos está onde a bebida é honesta, as doses são generosas, os petiscos são maravilhosos, os banheiros são impecáveis, tem uma música que você adora, não precisa dar gorjeta, não tem hora para fechar, o desconto é de 100% para os amigos e a descontração é total. Sua casa."

Tem dia que a gente aprende

2008-10-26T23:51:00.005-02:00

Que o Sol é sempre novo, continuamente.
Que um peido não é nada pra quem já ta cagado.
Que a gente é eternamente resposável pelo que a gente cativa.
Que as anestesias passam rápido. E é melhor doar sangue.
Que família a gente não escolhe, e ama; e amigos a gente escolhe, é escolhido e também ama.
Que o amor é uma das invenções mais imbecis do ser humano, mas se ele existe há tanto tempo é porquê deve ter alguma utilidade.
Que Love is all we need (é tempo de chuva de besouros em São Carlos)
Que o tempo é relativo, as coincidências existem, o mundo é pequeno e o presente já acabou e ainda vai ser.
Que a esperança (por um mundo melhor) não morre, mesmo depois de Pandora.
Que só os profetas enxergam o óbvio. (N. Rodrigues)
Que the answer, my friend, is blowind in the wind. The answer is blowing in the wind. (Dylan)
Que sacrifícios são feitos em prol de coisas grandes.
Que os sonhos valem a pena e simplesmente são possíveis.
Que viajar é ver o asfalto passando, sentir o vento se refazendo, enquanto a gente também se refaz e deixa algo pra trás. E se a viagem está programada pra durar anos (como a minha) é porque o meu tempo é lerdo mesmo e minha ansiedade inversamente proporcional.
Que as câmeras dançam conforme a música.
Que cabeça vazia é casa do Diabo. E o cara mais underground que eu conheço é o Diabo. (Zé Ramalho)
Que a vida é de escolhas... E no momento escolho caminhar pelas pedras da arte (7ª)
Que Dream On é do S. Tyler mesmo e não do Led.

A... Cega

2008-10-16T17:19:00.005-03:00

Brota num acaso de azul claro
Branco no preto, cinza paulistano.
Cega tanto quanto mais se vê. Fato.
E é doce, do mais amargo. Amo.

Irradia o Sol centelhas de razão.
Pelas luzes inexatas, certezas.
Por sombras incertas, dúvidas. As mesmas.
E nas penumbras amargas, solidão.

Cessa na mesma calma da aurora
Pro instante do adeus
dissipar-se logo a sua hora.
Já posto, cabes só em sonhos meus...

(você brilhou todo o dia)
só não vi porque dormia
a vida é noite - tristeza minha)

A vida é um travesti.

2008-10-11T00:57:00.002-03:00

Não é o que você pensa que é.
Não serve pro que você quer.
E provavelmente vai te foder.

...
(poema q minha madrinha de facu me passou __ anna k.! =) )

Ela, de vida curta

2008-09-17T14:21:00.001-03:00

Ela não tinha fome nem anseios. Sua alegria era doses na veia. Aos 13 foi colocada debaixo de um caminhoneiro como pagamento da morte de alguém e desde então seguiu seu caminho infeliz.

Ela não tinha mais família nem conceitos. Mas, fumava seu cigarro enquanto analisava o pôr-do-sol.

Embriagada pela cerveja barata do bar, pelos hálitos torpes dos bêbados caídos, ela também caía. Caía nas camas sem lençóis, nos corpos enlaçados de suor e luxúria e nas calçadas, às vezes... quando a valentia ultrapassava os limites da dignidade.

Não passaria dos 22. Ela sabia. Muito magra e pálida como construções pastéis. Cabelos longos em trancinhas, uma feição de menina que agradava os homens. Não beijava na boca e seu anúncio estava colado em telefones públicos.

Ela não era pública. Do seu salário devia 30 por cento para o velho de barbas brancas e barriga gelatinosa. Ele era asqueroso e sugava esse dinheiro como também seus seios.

Vivia com outras, onde dormia de vez em nunca, tomava banho e lavava as próprias calcinhas. Amigas eram suas meias não furadas, os sapatos brilhantes que não doloriam os pés e a maquiagem pesada, que pesava mesmo era na existência.

A noite era sua alforria. Os lábios contorciam em sorrisos, as pernas tremiam e a respiração se refazia. Vendia seu sexo em troca de mais. Se parava de pensar sobre, a agulha penetrava-lhe, como uma imensa dose de apatia e bem-estar.

Se o vento lhe provocasse a nudez, arrumava a saia, porque sabia que a simulação era mais provocativa e sensual. Ela simulava sua vida, como um sonho e permanecia nele assim, sempre a alcançá-lo.

Parábola do Velho do Tempo

2008-09-04T02:58:00.002-03:00

“Num meio dia de fim de primavera
Tive um sonho como uma fotografia.
Vi Jesus Cristo descer à terra,
Veio pela encosta de um monte
Tornado outra vez menino,
A correr e a rolar-se pela erva
E a arrancar flores para as deitar fora
E a rir de modo a ouvir-se de longe

Tinha fugido do céu.
Era nosso demais para fingir
De segunda pessoa da Trindade.
No céu era tudo falso, tudo em desacordo
Com flores e árvores e pedras.
No céu tinha de estar sempre sério
E de vez em quando de se tornar outra vez homem
E subir para a cruz, e estar sempre a morrer
Com uma coroa toda à roda de espinhos
E os pés espetados por um prego com cabeça,
E até com um trapo à roda da cintura
Como os pretos nas ilustrações.
Nem sequer o deixavam ter pai e mãe
Como as outras crianças.

O seu pai era duas pessoas –
Um velho chamado José, que era carpinteiro,
E que não era pai dele;
E o outro pai era uma pomba estúpida,
A única pomba feia no mundo
Porque não era do mundo nem era pomba.
E a sua mãe não tinha amado antes de o ter.

(...)

Diz-me muito mal de Deus.
Diz que ele é um velho estúpido e doente,
Sempre a escarrar no chão
E a dizer indecências.
A Virgem Maria leva as tardes da eternidade a fazer meia.
E o Espírito Santo coça-se com o bico
E empoleira-se nas cadeiras e suja-as.
Tudo no céu é estúpido como a Igreja Católica,
Diz-me que Deus não percebe nada
Das coisas que criou –
“Se é que ele as criou, do que duvido” –
“Ele diz, por exemplo, que os seres cantam a sua glória,
Mas os seres não cantam nada.
Se cantassem seriam cantores.
Os seres existem e mais nada,
E por isso se chamam seres.”
E depois, cansados de dizer mal de Deus,
O Menino Jesus adormece nos meus braços
E eu levo-o ao colo para casa”

Oitavo poema do Guardador de Rebanhos, do Alberto Caeiro,
O mestre que me ensinou o quão é importante guardar o rebanho, os pensamentos que pernoitam nossas mentes

Parábola do Velho do Tempo

Certa vez um velho senhor sentou ao meu lado, num canto do banco daquela praça e me disse com aqueles olhos exprimidos pelo Tempo:

Vai-te. Levanta-te desta madeira que a chuva carcome. Algum dia o Sol irá raiar e vai te chamar para senti-lo e em vez de levantar para vê-lo, você estará sentado.

Vai-te! Levanta que tua hora chegou. É tempo de erguer a cabeça e movimentar as pernas, usar as mãos para nadar, porque chove tanto que a água inundou teu caminho. Você nada, nada, quase se afoga e no final da linha, no horizonte, tem um barco. Cada braçada tua é um galinho de madeira que foi se colando. Nade bastante porque lá no final teu barco estará pronto e só assim você poderá retornar.

Vai-te! O que esperas? Esperas que a Lua caia sobre tua cabeça? O homem anda construindo escadas metafóricas para chegar a Lua. E cadê ela? Ela está te olhando e analisando teus passos... Cuidado com cada degrau. Não suba nem desça sem pensar antes, você pode tropeçar e cair até o primeiro degrau e terá que subir tudo de novo. E se cair?

Vai-te! Levant-te que cada caída é uma caída diferente e cada subida é uma subida diferente. Não te digo o óbvio, só os profetas enxergam o óbvio. Digo-te para levantar e não desistir. Você pode pensar em desistir, mas não por muito tempo. Você tem que prosseguir teu nado, senão te afogas pela própria vaidade.

Vai-te.

E o velho pegou seu cajado e bateu de leve na minha cabeça. Neste momento um eclipse solar aconteceu e chuva caiu na minha cabeça. Não era uma nuvenzinha negra não... Era a vida.

Pela riqueza da improvisação musical

2008-08-27T01:33:00.004-03:00

Essa é pra ler ouvindo coll jazz

O que importa pra um ser vivo é sobreviver. Quando ele morre, além de comida de minhoca, só a alma leva embora. Então, por que ser podre quando vivo? Invariavelmente iremos apodrecer. Deixa que as coisas se encaminhem. Não te perturbes por não ter o conteúdos daquelas vitrines. Elas são de vidro e pela refração, você só vê a imagem dos objetos. Desejas o Irreal? Yep!
- E agora?
- Ao pó retornará, José.

(da série: desengavetar os sentidos)

Vivemos todos à beira-mar

2008-08-06T15:43:00.002-03:00

Numa guerra, temer a morte aos vinte é igual a temer a morte aos 70.

Emudecendo

2008-08-06T15:42:00.003-03:00

Mudei.

Como as mudas plantadas que virarão árvores;
Como as mudas caladas que gritam em vão;
Como muda o tempo a cada estação.

Mudei, emudeci
como a paixão teimosa
ama. não. acorda.

Satyros

2008-07-29T01:14:00.002-03:00

não lembro do poema, mas lembro do poeta carioca e bêbado pra quem eu recitei Florbela Espanca

Juro que ele parecia com esse moço iluminado: