garoto enxaqueca

Feliz outono.

A pomba

Estava andando de bicicleta de madrugada quando vejo um cão entretido com alguma carniça. Logo, eu abaixo a velocidade para não atropelá-lo. Ele, apaixonado pelos miolos podres da pomba que horas antes haviam grudado no asfalto, saiu correndo num átimo, como se estivesse a fazer algo errado. Tentei chamá-lo, docente, com o intuito de explicar que eu entendia a sua fome e seu desespero naquele faro e gosto putrefato... Mas, meu chamado de nada adiantou e o cão saiu encolhido, partindo pela diagonal em direção a calçada. Sem querer, atrapalhei sua janta. A pomba, ou o que restava dela, continuou a decorar o negrume da rua... Se não fosse por mim e por minha bicicleta haveria apenas uma frágil ossada e um montinho de penas com algumas lêndias e piolhos. Jaz ali, alguns órgãos, ainda.

O mistério da dialética barroca

Eugene Smith

it serves me right to suffer

Nada mais triste do que um blues triste. Se é verdade que não dá pra fazer um samba alegre sem um pouco de tristeza, tenho certeza que a instância do blues no sambista está mais do que imersa.

O delírio maior da tristeza está naquela vertigem da perda. E se lhe tiram o chão, abruptamente? Rancam o tapete dos teus pés e não há mais chão? Que fazer?

Inconscientemente, feche os olhos e mergulhe na própria inconsciência. Porque se lhe tiram o real, flua no que lhe sobra, então.

Mas, se a vertigem é a sensação de alcance do céu, então aquilo que é preso no inconsciente liberta os pés numa espécie de plenitude, não naquele precipício momentâneo.

E, se vem a aurora, celebre. E se não houver luz, nem aurora, abra a janela e respire um blues...


Dedicado a John Lee Hooker e a escala pentatônica

(Da série: desengavetar os sentidos)

Meus dias de Fausto

Penso que ofertei minha alma a Eros, algum dia. Assim como Fausto trocou a sua por alguma coisa que a ele era inatingível... Fiz isso, algumas vezes assim como todos os amantes meio bêbados e burros...
Evoé.
Num dia Dionísio com tranqüilidade deve ter visto algum encanto nesta sombra sem alma que vos fala e me deu um de seus vinhos, o mais doce. A bebida tinha cor de uma mão que embala a minha, um aroma afrodisíaco e o gosto viciante. Eu a tomo, ouvindo The Doors, de Orfeu. Parece inesgotável, deve ser maior que o infinito. E espero que o encantamento que me perturba o coração não seja mais efêmero do que um raio de luz.
Talvez eu ateie um nó na minha cintura e no presente de Baco.
E mesmo se Eros aparecer e mangar de novo, fazendo troça, chamarei Morfeu para enfeitiçar meu sono.