Olá. Meus passos têm defeitos. Acordo com remela e sem meios de levantar. Preguiça. Tenho preguiça. E esta é a fôrma de personalidade de quem se arrasta, réptil qualquer que é mais caça do que caçador.
Caio da cama após ter capotado horas antes. Alguns comprimidos julguei serem bom estímulo para dormir - pena não existirem os estímulos anti-monotonia.
Nada na geladeira. Sem água filtrada. Sem moedas perdidas nem anciosas para serem gastas. Deveria arranjar um emprego, embora meu desejo é apenas ter grana e não me sujeitar àquelas fábricas imundas.
Este cantinho é o que me restou. Herança daquela família de merda que me rejeitou, por causa da minha tosse contínua e sanguinolenta. Eh, não me davam mais que 20 anos e já tenho 21. Não tenho água, luz ou telefone, mas tenho 21 anos. Queriam-me morto e satisfeito como um burguês diante a farta mesa de natal. Não nasci para a conformidade, embora permaneça na clausura destas paredes mofadas. Não quero sentir o mofo permanente das pessoas lá de fora.
Quanto tempo estou aqui não sei. E é alegre não sentir o peso temporal nos ombros, a horrível inércia de se estar na iminência do atraso.
Falo, falo e tenho consciência de que meu estado é permanente. É outono... O vento passa e arrasta as folhas. Eu permaneço.
Aqui não há brisa, não há vento. Há um ser que respira e que logo pode livrar-se desta tarefa persistente.
Abri a janela. Eh, tem um mundinho lá fora.
Caio da cama após ter capotado horas antes. Alguns comprimidos julguei serem bom estímulo para dormir - pena não existirem os estímulos anti-monotonia.
Nada na geladeira. Sem água filtrada. Sem moedas perdidas nem anciosas para serem gastas. Deveria arranjar um emprego, embora meu desejo é apenas ter grana e não me sujeitar àquelas fábricas imundas.
Este cantinho é o que me restou. Herança daquela família de merda que me rejeitou, por causa da minha tosse contínua e sanguinolenta. Eh, não me davam mais que 20 anos e já tenho 21. Não tenho água, luz ou telefone, mas tenho 21 anos. Queriam-me morto e satisfeito como um burguês diante a farta mesa de natal. Não nasci para a conformidade, embora permaneça na clausura destas paredes mofadas. Não quero sentir o mofo permanente das pessoas lá de fora.
Quanto tempo estou aqui não sei. E é alegre não sentir o peso temporal nos ombros, a horrível inércia de se estar na iminência do atraso.
Falo, falo e tenho consciência de que meu estado é permanente. É outono... O vento passa e arrasta as folhas. Eu permaneço.
Aqui não há brisa, não há vento. Há um ser que respira e que logo pode livrar-se desta tarefa persistente.
Abri a janela. Eh, tem um mundinho lá fora.
